¿Dudar? De ley

Escrito por Jabberwocky

El fin del mundo no llegará antes de su muerte, suponiendo a priori que no se fue ya todo a la mierda y no está deambulando en el sueño de un inmortal. Uno nace, ¿qué pasó antes? ¿sin embargo se movía? ¿en serio? Así lo aseguran los escritos utilizando estas mismas letras (estas y otras, claro), pero no le consta, aunque se le tache de pretensioso por envolver en dudas la versión oficial® de los hechos. Tachar de pretensioso: más letras. ¿De qué lo tacharán si alega que en su opinión es más real un dolor de encías (no de muelas, de encías, pero esa es otra historia) que Waterloo y Yaguarcocha juntos? Tampoco se trata de negar tajantemente los cuentos contados, ni el trago de cicuta ni la fiesta donde dicen haberse conocido sus progenitores, pero tampoco se le puede pedir que acepte tan dócilmente la versión oficial®; no es su intención fomentar la duda, es más, no encuentra tan abominable la idea de la existencia de dos o más memorias dentro de un mismo individuo; bueno, tal vez memorias no sea la palabra indicada; el punto es que bien puede dar su opinión de la traición de Judas y al mismo tiempo dudar del beso o de los treinta dineros o de la mismísima existencia de los implicados en la felonía. Lo poco que sabía en su infancia era concreto e innegable; ahora como sea se vive, para qué no lo sabe, pero a lo mejor por ahí cae una respuesta temporal.

Usted es inmortal hasta que se demuestre lo contrario. Lo que no sabemos es que tan lícito es soñar a tipos dubitativos.

Escrito por Jabberwocky

fuerza mayor

Quiero disculparme porque estos días no voy a postear. Este estado letárgico se debe a motivos de fuerza mayor.
La realidad si existe , al parecer.

Pero como una tarea lindísima se me ocurre seguir con el trauma ocasionado por el Señor Barnes y proponerles una cosa. Este señor tiene en un capitulo de sus libros una lista de las cosas que el prohibiera en la literatura.
A propósito de su burla constante a los críticos, ahí si se nos nota lo tercer mundo porque yo nunca leo critico de libros.
Dice el señor ( ya esta semana empiezo a leer otra cosa para no estar tan repetitiva) Barnes, que los críticos se creen dueños de la literatura pretendiendo poner modas, el dice que si fuera dueño de la literatura.
Como por ejemplo
2. no se escribirán más novelas sobre el incesto. No, no siquiera las de muy mal gusto.
Tambien dice que pone una prohibición de veinte años a las novelas que se desarrollan en Oxford o Cambridge . Escenas de sexo en la ducha, prohibición de diez años en las analogías berreadas que se conoce de Dios. Prohibidas las novelas que el narrador o cualquier personaje sea identificado simplemente por la letra inicial ( mucha gente n supera esto).

Me ha parecido muy liberador hacer esta lista. Les propongo que hagan una también, puede ser con películas para no estar tan nerd.
Yo por ejemplo prohibirá las novelas o películas que traten sobre la bulimia, anorexia o cualquier desorden alimenticio que afecte a una púber de pelo lacio.
Las muertes deberán ser siempre igual de consecuentes.
Prohibiría por veinte años las referencias a las tumbas circulares y a la biblioteca de babel de Borges.

Ahora me tengo que ir... recuerden vivir completito y no preocuparse por huevadas...
“entonces navegar se hace preciso en barcos que se estrellan en la nada, vivir atormentado del sentido, creo que esta si es la parte mas pesada...”
Fito Paez

El Perico de Lucio

Las novelas siempre están embarradas con la maza que vivimos. No existe el lector perfecto. De las cosas que no existen y que si existen en este momento tengo muy pocas bien claras, eso si una que tengo la digo con agradecimiento. Debo agradecer a Julián Barnes por hacerse escritor, y de paso decir que este señor existe.
Aunque el diga lo contrario.


De sus libros leo en este momento El perico de Flaubert y leí anteriormente Una historia del mundo en 10 capítulos y medio. Las dos novelas se recurren a datos históricos para desarrollarse y las dos novelas producen las mismas preguntas en las entrevistas de Mr. Barnes que encontré.

Debo decir que este señor produce una envidia de ser ingles muy satisfactoria y es tan seductor que te hace darle la razón en todo lo que dice. Es un placer leer a Barnes es un placer tan grande que eclipsa cualquier cosa inteligente que se pueda decir de el y solo puedo plagiarlo en cierto sentido. Porque desde que me sedujo con el nombre de la primera novela que leí de el quiero ser Julian Barnes.

EN las dos novelas que conozco de este señor recurre a la historia de la humanidad. En la primera es una travesía por la historia del mundo usando los mismo símbolos (tienen que leer, mucha tontera, se lee bien fácil) y la otra es un rompecabezas sobre Flaubert armado por un biógrafo ingles obsesionado. Las preguntas siempre son las mismas ¿en el capitulo tres de su novela usted hace referencia puntual a una pintura bla bla bla, existe esta pintura? La respuesta de Barnes siempre se va por las ramas y por la ironía para decir que importa un carajo. Formalidades que solo le molestan a los lectores cultos, pero los lectores cultos solo conjugan los ecos de lo que dicen los otros lectores... finalmente nadie lee un libro, pero todo el mundo se siente obligado a preguntarse si los referentes que usa serán ciertos. Quizás por nostalgia o por deseo de ser parte de los libros. Yo considero que es de muy poca importancia ademá de que es un enigma nunca resuelto. Y la Historia, la que se escribe con H y con mayúscula queda al garete.

Podríamos caer en esta discusión sobre el carácter ficcional de la historia y todas esas conjugaciones de palabras que suenan interesantes cuando uno habla de la realidad. Pero una cosa es cierta solo conocemos el mundo por las representaciones. No puedo dejar de pensar en esto, en esto y en la gente de las calles de Ecuador.
Estoy fumando mas, llamando en la madrugada a la gente , comiéndome más las uñas, limpiándome los oídos obsesivamente (algo que hago cuando estoy nervioso hasta que me relucen los hisopos) porque así es como se pone uno cuando esta viviendo una transgresión de la historia. Estaba escéptica, debo decirlo, no creía nada, después de todo no creo que la solución sea botar a nadie, no creo que la solución este en la plaza de la independencia, pero yo solo soy una raspada contra miles.

Lo que importa es lo que queda en los libros , lo que nos contamos porque casi nunca lo leemos.
Quiero ver los sucesos de Ecuador desde este punto de vista. Desde el punto de vista de las ficciones históricas. No porque me parece que estos acontecimientos tiene matices de realismo mágico o de literatura fantástica. Sino porque no estoy muy segura de cómo es que escribimos nuestra historia. Nos hacemos la pregunta al final de cada noticia ¿esto realmente paso? O es la teoría de algún cuerdo queriendo sonar inteligente.
¿Tenemos la oportunidad incluso de elegir que es lo que queremos creer y por lo que estamos dispuestos a golpear nuestras cacerolas? ¿es esta la decisión acertada?

Importa porque estamos repitiendo muchas veces la misma historia. Se hace imprescindible leer nuestros imaginarios. Que se vaya don cobranza, don nariz, los nuevos ricos, los vagos, ricos, pobres, nosotros, Uds., el tiempo, todos. Que se queden solo nuestras representaciones. Para ver como se la contamos a alguien mas. En el desdoblamiento de la historia cual será el tono que tomemos.

A quien pondremos detrás de las fichas cuando contemos nuestra versión de los hechos. La buena publicidad de la turba bota presidentes. Lo dudo, si somos un grupo de personas haciendo bulla en una calle. Si estamos dispuestos a gritar todo lo que gritamos. ¿Que signos estamos dejando? Quien va a repetir lo que estamos diciendo.
Pienso que es imprescindible que desmenucemos nuestras ficción personal, como personas (esos pequeños estados), como seres políticos, como antropófagos. La historia nunca estará terminada. Recomiendo para esto la versión historia Mr. Barnes. Aunque cualquiera esta bien. La realidad nunca se termina ni se cierra, el intento de atraparla es lo que nos hace humanos.
En las calles quien estará contando la historia. Quien hará nuestra biografía. En el botón estaban teniendo esta discusión, Ludovico lo dijo claro: La única fuente en la que podemos confiar es la contrainformacion, no formal, libre y soberana.

Puede pasar que el presente, sea una coincidencia, no tenga ningún orden, o que todo lo que hacemos sea para tomarnos el pelo a nosotros mismo en el futuro.
Habría que ver cual es el verdadero carácter de las revoluciones. Si piden anarquia lo minimo que tenemos que hacer es saber de Bakunin.
(mientras subia este post los acontecimeintos cambiaron la Balanza en contra de Lucio, yo creo que esto no cambia nada, no estamos haciendo nada mas que golpear cacerolas y botar presidentes)

Somos la historia ...

Yo soy Madame Bovary.
Flaubert

Vomitorio (escrito por LYA)

Venga!!! Acérquese!! Muestre lo que habita en sus entrañas, lo que se lleva el tiempo, lo que amanece muerto o deshauciado... que no es lo mismo, cuidado! Grite, derrame sangre, abra sus manos hasta borrar las arrugas, estírese. Revuélquese en sus inmundicias, encójase hasta confundirse con piedras de río que desaparecen en la corriente, a la velocidad de la muerte. Amanezca sin cara, arránquese la piel y disfrute del contacto directo con el sol, con el aire áspero como lija que roza las venas. Evaporícese como lluvia y caiga luego en forma de granizo, estréllese, pero no se asuste. Agarre un lápiz, embarre el papel de garabatos inconclusos, tatúelos en su cráneo y rápese. Elija un lenguaje y una "flor del mal", deléitese en su llanto y beba sus lágrimas, luego irá al baño... no importa.

Escrito por LYA

Travesia

Al escribir la Biografía de un amigo, hay que

hacerlo como si estuvieras vengándole

FLAUBERT, carta a Ernest Feydeu, 1872

(epígrafe Loro de Flaubert, Julian Barnes)

Me decía un amigo escritor mientras nos tomábamos un café previo a realizar unas visitas para el próximo lanzamiento de su libro.

- Edipa la cosa es que ¨You got to make things happend¨

Me lo dice así, en ingles, yo en silencio. Ya es costumbre oír el reproche: Que ya termina el libro, que lo mas difícil es escribirlo, que ya es hora, que desahuevate.

Porque sin reproches, mi sospecha de que soy una fracasada ya me tiene cansada. No lo soy. Simplemente no soy cool.

Y quiero dejar algo bien claro. Para salvarnos un poco de las garras de la bitácora “querido diario” y otras observaciones: las de la gente que no me conoce como Edipa. Que entra aquí y que me dice aun no entiendo esto de los blogs. Yo solo lo puedo explicar desde el morbo, la megalomanía y no estoy dispuesta a justificarme.

Hay que ser un perdedor que no tiene nada que hacer para pasarse la tarde leyendo blogs.

Premisa que me trae como imagen única a mi misma las mañanas, cuando me voy a cambiar para empezar el día. Al espejo en donde no cabemos mis ojeras y yo; A mi barriga sostenida por mi pupo, a mi segundo dedo de mis pies mas largo que el primero.
Hoy voy a enviar todas esas cosas que no he enviado. Alivianar este peso. Ir a clases, llegar a trabajar, terminar de leer el libro de turno, verme una película, visitar algún amigo.
Corregir los cuentos, matar de una vez ese gallo que camina la cuerda floja en tu cabeza, escribir el cuento y mandárselo a quien este dispuesto a leerlo.
Todos estos planes que me agobian y me quitan tiempo para peinarme. Un accidente mi apariencia, es un accidente porque ocurre mientras me repito todas las cosas que necesito hacer para salvarme. El orden soñado a mi alcance con un poco de optimismo.

Mucha mierda, me lavo los dientes mirándome a los ojos y el reloj se me burla, ha pasado media hora, ya son las siete de la mañana y estas ahí a medio vestir con el camino lejos.
Me gusta tener tiempo para divagar, es lo que mas tiempo requiere en las mañanas, el resto lo puedes hacer corriendo, en un bus mientras todo el mundo te mira asustado.

La venganza de los nerds no es una mentira, los nerds también pueden ser estrellas. Salen en revistas y se hacen intelectuales. Yo viví mi estereotipo. Me defendía con el, me legitimaba con un futuro prometido.

Hoy manejo hacia una mentira galopante, hacia unas colas de instituciones, mis libros, mis conversaciones de ciencia ficción, deudas, las malditas deudas.

Y que importa, que me levante por las mañanas me encuentre con mi guata, repita mis mentiras, son las decisiones que tomo todos los días. Leo blogs, escribo en uno, el análisis me parece indispensable. Pero no estoy dispuesta a caer en esta guerra cojuda de elegidos, de gente inteligente, estoy lejos, demasiado lejos, esta computadora vieja es para mi impresionante.
Que pretencioso de mi parte.

Esa soy yo como persona que no tiene nada que hacer. Carne de cañón cotidiana, estoy eligiendo el mejor lugar posible para ser nadie: el internet.
Estoy exhausta de combatir la nada, así que he decido hacerme blogger, para fluir en ella con los compañeros anónimos. Con ustedes.
Aplasta publicar ahora, no hay ningún editor para decirte que lo estas haciendo mal, solo estas tu, tus complejos, todas las historias que cargas y la persona que no pudiste ni quisiste ser. Espero que se me note el ceño fruncido y la sonrisa enciosa que muestro siempre que digo algo, para desmentirlo inmediatamente... no vaya a ser que sea mentira.

Gracias a este post se ha contactado conmigo Femen Plus y Midol, las dos compañias han desatado una lucha de quien hace una propaganda de este texto.

Anuncios y Premoniciones

La muerte del Papa me ha recordado a las premoniciones.El sueño recurrente lo tuve años atrás. En mi sueño, yo sabia que esedía había muerto el Papa, vivía en Guayaquil, estaba manejando un carro y mataba a una niña.
Estas eran las tres premisas, la niña siempre la misma, moría poraccidente, aunque mi intuición me dice que alguna vez llegue aasesinarla. La niña siempre tiene la misma cara, la misma expresiónsin deformar, la misma malicia de inocente.
Guarde este recuerdo en mi cabeza, sorprendentemente lo recordé cuando se puso mal el Papa, lo use de excusa para no manejar todo el fin de semana y busque en todas mis situaciones la posibilidad de que yo me convirtiera en asesina.

Y así le hice honor a mis referentes y deje que un sueño marque mis acciones. Quizás lo hacemos siempre sin darnos cuenta. Leemos el horóscopo con el rabo del ojo y nos reímos, pero en el fondo tenemos esperanzas en las buenas noticias sin importar de donde vengan. Siempre me imagino lo que seria leer un día en el horóscopo algo así como:

una relación de trabajo se dañara por falta de comunicación, el amor no
llegara esta tarde pero la lámpara roja se romperá en mil pedazos.

Siempre abro el periódico y leo los horóscopos esperando una premonición de ese tipo. Mis días no se han acabado así que sigo abriendo. Pero mientras me quedo con el asombro en cada coincidencia. Una vez le leí a Sor Juana Ines de la Cruz una relación que ella hacia con cocinar un huevo y la teoría del Caos, recuerdo que ahí aprendí que quizás hay un orden que nosotros no entendamos. Ahora esto me importa muy poco. Existe un placer intrínseco en los accidentes, que lo asemejo a los contratiempos. Estas apurado y se te baja la llanta. Ya nada es mas importante que eso y la historia cambio totalmente de curso.

Ya se que esto es obvio y sin importancia. Pero me asombra, hay personas que recurren al Krishnamurti otras al Gabo. Hay otras como yo que buscan en todos lados alguna excusa para caerse, para que la urgencia colme todos los espacios y así no tener que preocuparse por despertarse temprano, hacer un informe o ponerse ropa.
Lo anterior son puras patrañas psicológicas, igual de relevantes que la P en la misma palabra psicología.
Después de todo, mis problemas empezaron cuando le respondí, de chiripazo, una adivinanza a una esfinge.

Por cierto, este post era para hacerles anuncios que me llegaron como sorpresas.
- Uno es hacerle propagando a mi estimado amigo : Michael Aguirre nuevo cineasta ecuatoriano, selección, según me cuentan los chismes, en el Ultimo Festival de documentales Cine memoria . No se aun si venga el documental a Guayaquil pero si viene tienen que ir a ser lo mas despiadados posible. El documental se llama ¨ Días de Julio ¨ y si van los espero a la salida para la cerveza.

-Otro anuncio, sin tanto tinte compadristico, es que se viene el festival cine memoria y que hay que ir al Maac por curiosidad, y por placer. El festival ha ido creciendo mucho y este año según leo va a estar BUENO!.

-Alvarete ya tiene blog. Si se va estaré buscando una nueva alma a las filas de Sin Imprenta. Lo único que tengo de bueno para ofrecerles si escriben aquí: es decirles que las obligaciones de concurrencias en el blog son las mismas de cualquiera en el purgatorio: totalmente libres de culpa. Escribanme al menos para mentirme, no se me ocurre ningun requisito.
Al menos a mi me parece que el purgatorio es un lugar bomba, a pesar de su nombre.

¨...y mi coro dice: pa pa pa pa pa pa pa papapa pa pa papapa .... ¨
los Prisioneros
Pa Pa Pa

Consumaciones

Dedicado a todos los animales caídos a causas de los peligros de la vida moderna. En especial a todos los perros callejeros atropellados, vivo siempre el recuerdo.

Están repartiendo perdón.

Señor: ¿esta usted conciente de que tiene puesto un sombrero en la cabeza?.

Los sombreros tienen su caché, yo envidio a la gente que usa sombrero. Mi acercamiento a las cosas en la cabeza termina en los moños. Aburridos, multiplicados al infinito: moños.
Lo justo para sostenerme el pelo y el acomplejamiento que me da cualquier prenda que llame un poco la atención.
Un señor con sombrero en la noche dentro de un lugar abarrotado de humo. Debe ser un cuadro hermoso.

Este fin de semana regresa el loco. ¿en que conjugación debería escribir este siguiente párrafo?. En futuro para ser fiel con mi tiempo-espacio, en pasado para ser fiel con el suyo.
El futuro es un artificio semiótico. (me merezco un wisky y una peñiscada por andar desvariando así en publico)

Mañana llega El loco. Otra de mis reiterativas envidias ha sido que nunca pude estar en la primera llegada del loco. Esa que fue en helicóptero, que abrazo al hijo, sudado, millares de personas. Mi memoria empieza con las grabaciones de ese día reproducidas en millares de espacios políticos contratados. No soy del PRE, no nos confundamos, pero para mi ese momento que no viví es parte de mi inconsciente colectivo, el que comparto con todos Uds.

Y ahora dicen que llega a la 9 de octubre. Mañana en la tarde. Yo no tengo ninguna pregunta retórica con respecto a esto. Llega el loco y el bombazo es aquí: en mis narices.
Cuando se fue tuve sentimientos encontrados.¡Rata¡ gritaba en las calles. Rata maldita, te llevas con ese hijodeputa del Adoum (que si me preguntan a mi es la rata mas caca que ha parido esta tierra y espero con paciencia que pague todas sus huevadas aquí en esta dimensión, lo espero sentada en la vereda de mi casa)

Cuando se fue decía: Loco, Te lo mereces.
Escuchaba una voz, en las tripas, que era la mía, que me decía que no se lo merecía. Al menos en curva de relación con los otros que han estado ahí. Pienso que al Abdala no se fue por loco ni por ladrón sino por razones estéticas.
(Lo dije ... y no me arrepiento).
En todo caso se fue y desde ahí nacieron mis esperanzas.
Esperanzas de la escena en helicóptero, en poder estar ahí, antes del discurso, porque no me gustan los discursos. En ver a la gente apilada esperando, en las conversaciones que se deben escuchar, en reconocer la curiosidad en los demás, ver como un espacio gigante se arma de paréntesis para ser un espectáculo.
Ahora la historia ha jugado mis cartas. Mañana llega Abdala Bucaran Ortiz. Y esto me recuerda que no defendería un pelo de ese hombre. Que nunca me ha representado, me recuerda que el día que gano El Loco la presidencia estaba yo en Manabí en el balde de camioneta y vi como un señor se persignaba con la foto del Loco y recuerdo esa angustia que repito cada vez que veo la escena en mi cabeza, la angustia de ver a alguien creer tanto en un pajazo. Es condescendiente, lo se. Así que Abdala me produce aplastamiento cardiaco. Si es por odio, por resignación, por nihilista, no lo se.
Nunca votaría por el. Pero iría su llegada a pesar de cualquier postura política, de cualquier incoherencias. De todas las palabras que he dicho desde el día que empecé a hablar hasta hoy. Por todo eso iría.
Pero hay algo mas fuerte que me impide ir este fin de semana me voy a comer una vaca con mi gente en mi tierra.
Y lo cotidiano de comer con la Familia Maás le gana al loco, lo cual en cierto sentido me deja tranquila. Quiere decir que estoy mejorando, que a lo mejor mi morbo se esta durmiendo entre mis psiquis, quiere decir que soñare menos con el loco. Con el día de su llegada.

La expectativa solo fue importante hasta que se despejaron las dudas ... la incertidumbre perece en los No y en los SI.

No termina esto aun, las profecías también están de mi lado. Llega el Loco, se lanza de presidente: gana; lo botan de nuevo y regresaremos los dos juntos a la sin razón y a la espera del exiliado, que es la mas larga de las esperas. A las defensa del culpable. A un ex presidente cantando el fantasma de Canterville en una entrevista para un canal local.
A un señor en oscuridad aplastante usando un sombrero con los ojos cerrados.


Hay que pitar, que putear a los buseros, que ver como caen en coma los dinosaurios y tener una opinión sobre eso, que reírse de las ironías de lo ridículo. Hay que hacer tantas cosas entre esas: no dejar que la curiosidad le gane a la indignación y no ir a la llegada del loco.
Esta noche se termina una de mis esperas. De la nostalgia de lo que no he vivido. A la consumación de los actos no llegare. No por cuestiones políticas, no por cuestiones filosóficas, existenciales. Sino por que me encanta la carne, el pescado fresco, el maduro, la nata, fumarme un cigarrillo y tomarme una caña acostada en la hamaca del patio de la casa de mi abuela.

Pd: este tema es oficialmente el tema de los blogs este viernes. Todos conectados... ya mismo y somos opinión publica. En todo caso la primicia de sin imprenta ha sido saboteada por esta internet caca que ha decidido de todas las paginas de WWW no abrir la de blogger.